第一百二十六章 木偶的背刺

    干燥的冬风如悄然无息的杀手，又如同生锈的残缺钝刀，杀人不见踪迹与气息，一点一点地消磨着人残存的生气，直至最后一抹冷风，顺着那被破开的喉咙，进入他们那仅存可怜余温的躯体。

    滚烫的血液在污白的霜雪上...

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